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Théâtre du Châtelet (Paris), le 26/01/2006

Création à Paris de Crépuscule des Dieux de Wagner mis en scène par Bob Wilson et sous la direction de Christoph Eschenbach au Théâtre du Châtelet.
Ring 2005-2006 (4): Record crépusculaire
Point final au Ring de Bob Wilson au Châtelet avec la confirmation du mieux déjà entrevu dans Siegfried la semaine passée. L’imagerie wilsonienne semble n’avoir jamais aussi bien collé au temps musical wagnérien, avec en prime un record de durée dans la direction de Christoph Eschenbach, qui porte à presque cinq heures ce dernier volet.

Tenir un premier Ring sans coup férir relève pour un chef d’orchestre de la gageure. Après avoir dirigé la Tétralogie à Bayreuth entre 1976 et 1980, Pierre Boulez avouait n’avoir réussi à dominer le colosse wagnérien qu’au bout du troisième été. À Paris, Christoph Eschenbach aura naturellement connu pour son premier essai des hauts et des bas.

Si on retrouve, certes, dans ce dernier volet, la même tendance à appuyer des forte qui saturent vite dans la fosse du Châtelet, à lâcher par trop la bride de la dynamique dans les grands passages symphoniques, on commence à percevoir un fil conducteur tout au long de cette partition fleuve alors que la battue, inouïe au sens premier, n’aura jamais été aussi lente : cinq heures pour ce Crépuscule, dont presque deux heures et quart pour le seul premier acte.

Mais cette lenteur s’intègre bien à la mise en scène et se voit, dans les nuances médianes, assortie d’une certaine transparence, d’un beau sens de la couleur – une scène des Nornes sombre et désabusée, aux cuivres bouchés inquiétants ; une scène du Rhin fluide et lentement ondulante. Les affrontements du II y perdent quelques plumes, la Marche funèbre de Siegfried et l’Immolation finale apparaissent démesurées, quoique parfaitement défendues par un Orchestre de Paris à qui l’on tire un grand coup de chapeau pour avoir servi, jusqu’à presque minuit et de manière aussi professionnelle, une conception inhabituellement étirée.

La distribution reste aussi inégale que dans les trois premiers volets, et oscille entre l’excellent – le Hagen effrayant de noirceur, de puissance et de sonorités charbonneuses, de Kurt Rydl, seul véritable wagnérien du plateau ; la Waltraute hypnotique de Mihoko Fujimura, qui delivre en son long monologue des pianissimi suspendus à en perdre la notion du temps –, le tout venant wagnérien de notre époque – la Brünnhilde toujours guère réveillée de Linda Watson, dont la placidité est en cause, non les joliesses ; le Gunther veule à souhait mais court de projection de Dietrich Henschel ; la Gutrune transparente de Christine Goerke ; – et l’erreur de distribution – si Jon Frederic West avait nettement plus la voix de Siegfried que son physique, constat inverse pour Nikolai Schukoff : il est inconscient de faire chanter au jeune ténor lyrique un rôle dont il n’a ni l’héroïsme ni l’endurance, même s’il s’en sort courageusement eu égard à l’absurde de cette prise de rôle.

Toutefois, la relative cohésion de ce Crépuscule reste avant tout le fait de l’orfèvrerie scénique de Bob Wilson, dont l’art touche ici au sublime, sans chute de tension au III comme dans Siegfried. La scène des Nornes distille au mieux ce sentiment d’inévitable, de fin du monde que la musique étale en pleine obscurité, avec l’immense traîne que se partagent, prisonnières du destin, des Parques portant à bout de bras quelques restes du frêne du monde. Le passage dans l’au-delà de Siegfried assassiné, vécu comme une vision de cauchemar, restera dans les esprits, tout comme le changement de dispositif après la veille de Hagen au I, qui n’a jamais autant suivi la musique et facilité la digestion d’un acte plus long que de raison, surtout ce soir.

Reste à voir comment l’ensemble de ce Ring inégal tiendra le choc lors des exécutions en cycle en avril prochain, dont on sait déjà qu’elles auront lieu sans le Siegmund de Domingo, annoncé démissionaire tout récemment.

Suite et fin de la Tétralogie de Richard Wagner lancée en octobre 2005 au Théâtre du Châtelet de Paris. La formule dans les habits de lumière de Robert Wilson reste évidemment la même : abstraction, minimalisme, contre-jours, ombres chinoises, costumes japonisants en géométrie invariable et gestuelle figée dans des poses empruntées pêle-mêle aux bas reliefs égyptiens et au monde des samouraïs. Il ne reste à ceux qui restent insensibles au chic des images qu’à se réhabituer et se laisser aller. Entre ennui et fascination.

Le problème de ces deux dernières journées de la saga de L’Anneau des Nibelungen est de trouver un Siegfried plausible. Tant au niveau de la voix que de la présence. Autant chercher un cil égaré dans la barbe du Père Noël. Au Châtelet, on en propose deux pour le prix d’un : un premier pour le rôle titre de Siegfried, un deuxième pour le même personnage dans Le Crépuscule des Dieux Hélas ni l’un ni l’autre ne réussit à se mesurer au héros. Jon Frederic West pour Siegfried a de la voix mais aucune présence, Nikolai Schukoff pour Götterdämmerung a le physique ad hoc mais pas la voix...

Mais qui est-il ce héros sans peur et sans reproche auquel une certaine Allemagne rêvait de s’identifier dans les années 30 et 40 du vingtième siècle ? Résumé rapide de quelques éléments des chapitres précédents : il est né des étreintes incestueuses de Siegmund et Sieglinde, jumeaux issus d’une femme ordinaire et d’un dieu, Wotan, qui les abandonne à leur naissance. Siegmund réussit à arracher au frêne sacré l’épée Notung qui rend invincible, que Wotan y avait fichée. Courses-poursuite. Wotan traque les amants en fuite, brise l’épée et fait assassiner Siegmund par l’époux jaloux de Sieglinde. Avant de mourir à son tour, celle-ci s’enfuit avec son enfant. Brünnhilde, la Walkyrie préférée de Wotan, sauve le marmot contre l’avis du dieu et le façonne pour en faire un être d’exception. Mal lui en prend : Wotan la déchoit de sa qualité de guerrière céleste, la condamne à l’exil sur un rocher entouré de flammes. Seul un héros capable de les franchir la sortira du sortilège et en fera une femme.

Bébé Siegfried est élevé par Mime, frère d’Alberich, le voleur de l’or du Rhin, subtilisé par le géant Fafner et gardé par un dragon. Mime a eu vent des pouvoirs du gamin et ne s’occupe de lui que dans le but de récupérer le magot et l’anneau qui doit rendre son possesseur maître du monde. Siegfried est donc tout simplement un petit garçon qui n’a peur de rien mais qui rêve de se faire peur, comme tous les petits garçons. A part ça il est vierge de toute connaissance, jeune adulte resté aussi naïf qu’au jour de son premier vagissement. Dans un monde plus réel, il passerait pour l’idiot du village. Dans celui des Eddas de la saga scandinave adopté et adapté par Wagner, il va suivre son destin, tuer le dragon, s’approprier l’anneau et le heaume magique qui rend invisible, tuer Mime dont un oiseau lui a confié les intentions et libérer Brünnhilde sur son rocher... C’est un conte, une fable, une histoire qui ne demande qu’à être racontée. Wilson se fiche pas mal de l’anecdote. Il met en allégories abstraites des états d’âme et, en gestes saccadés, les instants musicaux.

Parfois ça tombe bien (les scènes de la forêt du deuxième acte avec les interventions du réjouissant dragon à tête de robot), parfois c’est en totale contradiction avec la situation, le texte et la musique. Le troisième acte de Siegfried s’en trouve carrément torpillé : une pierre tombale posée en diagonale fait office de rocher, l’espace est vide, les lumières polaires. Alors que les amants découvrent la puissance et l’érotisme de l’amour et qu’ils se le clament à pleine bouche - " tes flammes brûlent dans ma peau, fais en taire l’ardeur écumante " ; " je suis tienne, mon regard te dévore, mon bras te serre... " - Wilson les fige dans des poses amidonnées se tournant le dos à chaque bout de la scène. Résultat, Siegfried, troisième journée de la Tétralogie s’achève lestée du plomb d’un poison mortel : l’ennui.

Voici enfin Le Crépuscule des Dieux, six heures et trente minutes de spectacle (entractes compris), un marathon où, par chance, à l’exception du prologue, il se passe plein de choses. Siegfried en selle pour de nouveaux exploits, sa rencontre avec Gunther, Gutrune et le perfide Hagen qui lui fait boire un philtre d’oubli, son mariage manipulé avec Gutrune et celui forcé de Brünnhilde avec Gunther... Les jeux de dupe et de magie, l’anneau qui passe de main en main, le dépit de Brünnhilde qui dévoile le point faible du héros, la mémoire qui lui revient, sa mort martelée par cette marche célèbre (que Wilson accompagne d’images superbes), puis la mort de son aimée dans les flammes qui dévorent le Walhalla alors que les filles du Rhin enfin récupèrent leur bien.

Le système Wilson se poursuit avec les plus beaux éclairages qu’on puisse rêver mais la question persiste : cela suffit-il ? Avec une distribution idéale et un orchestre moulé dans le wagnérisme comme dans un gant, l’ensemble pourrait se contenter de flatter le regard. On en est loin. Parce que tout simplement il est aujourd’hui quasi impossible de réunir un casting à l’échelle. Qui pourrait de fait ces jours-ci rendre crédible le personnage de Siegfried qui doit tenir le devant de la scène des heures durant et couler dans sa voix autant de force que de lumière ? Jon Frederic West, premier Siegfried, a du coffre et du souffle mais pas une once de charme. Sa lourde silhouette refuse de se plier aux chorégraphies wilsonniennes. Visiblement il s’ennuie ferme. Nikolaï Schukoff qui lui succède dans Le Crépuscule arbore en revanche un physique qui se prête parfaitement à la gestuelle distante de Wilson. Mais la voix est blanche, la respiration courte. C’est un mozartien, un belcantiste. Fatale erreur de distribution. Linda Watson reste de bout en bout une Brünnhilde sans réelle envergure mais qui réserve de beaux moments. Le Wotan de Jukka Rasilainen avait déçu dans L’Or du Rhin mais s’était affirmé dans La Walkyrie. En Wanderer, il maintient le cap malgré un timbre trop métallique et une diction approximative. Le plaisir vient de l’Erda crépusculaire de Qiu Lin Zhang, originaire de Toulouse comme son nom ne l’indique pas, de la Waltraut diaphane de Mihoko Fujimura et des méchants : le Mime athlétique et apeuré de Volker Vogel, l’Alberich gangster de Sergei Leiferkus et surtout de la basse Kurt Rydl, tour à tour Fafner et Hagen, insurpassable dans ces deux rôles. Christoph Eschenbach tire de l’Orchestre de Paris des sonorités qui réveilleraient un mort. De la violence plutôt que des nuances : le chef allemand qui dirige depuis six ans l’Orchestre de Paris semble parfois embarrassé de cette première confrontation avec un opéra de Wagner. Quelques beaux moments restent à entendre comme celui des Murmures de la Forêt dans Siegfried, et surtout le son en solo du corniste André Cazalet qui accompagne le heldentenor comme son ombre.

What a relief: for the final opera in Wagner's Der Ring des Nibelungen the director Robert Wilson found a few more colours. Siegfried had been played out against an almost permanent blue screen, like a science-fiction film before the special effects are added, but in Götterdämmerung we were treated to the sunny yellow of dawn, bloody red and even spot-lit white.

That was about as far as the variety went. Wilson's productions do not stretch to character or motivation, let alone a philosophical worldview to match Wagner's intellectual aspirations. Wilson was roundly booed for his efforts, but at least his Ring cycle at the Théâtre du Châtelet (a co-production with the Zurich Opera) sent the Parisian audience away with a handful of striking images - more than had seemed likely a couple of days earlier.

The conductor, Christoph Eschenbach, was booed, too, rather unfairly. The Orchestre de Paris is not one of nature's Wagnerian orchestras, but he had immersed its players in the proper Germanic sound and style. Eschenbach's Wagner is of the invigorating kind - itself a welcome antidote to all the arty stand-and-pose inaction on stage - and his performances should have fired up greater enthusiasm.

The singers certainly seemed more engaged than those in Siegfried. Led by Kurt Rydl's familiar Hagen, a fearsome portrayal that never ceases to ooze evil, the Gibichung family made a dominant clan, what with Christine Goerke's uncommonly well-sung Gutrune and Dietrich Henschel's solid Gunther. Mihoko Fujimura made something very special of Waltraute's narration. Sergey Leiferkus's Alberich projected the magnetism and Slavic accent of a Russian mafia boss.

The shortcomings resided rather with the central couple. The young Nikolai Schukoff is the possessor of a promising but unfinished tenor voice, promoted too early to fit Siegfried's heavy boots. The American soprano Linda Watson, who is due to sing Brünnhilde in the new Ring at Bayreuth in the summer, rose to the role's technical challenges with full professionalism, but left the character as a blank. Symptomatic of Wilson's whole production really - no more than a self-satisfied doodle on an empty page.